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Kafka en el café

Es un jueves de desolados árboles sin hojas, pertinaz lluvia de granizo y garúa sobre raíces expuestas y el negro asfalto, y gente silenciosa corriendo por las aceras mojadas bajo…
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Quejoso fúrico

Los envidio, definitivamente. No sé cómo le hacen para no parar de escribir. Quizá por eso es que se presentan como escritores. ¡Obvio! Me dirán los compas (o mamagüevos[1],  según…
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